|
回目录 回首页 |
日头堕到鸟巢里， 黄昏还没溶尽归鸦的翅膀， 陌生的道路无归宿的薄暮， 把这群人度到这座古镇上。 沉重的影子，扎根在大街两旁， 一簇一簇，像秋郊的禾堆一样， 静静的，孤寂的，支撑着一个大的凄凉。 满染征尘的古怪的服装， 告诉了他们的来历， 一张一张兜着阴影的脸皮， 说尽了他们的情况。 螺丝的炊烟牵动着一串亲热的眼光， 在这群人心上抽出了一个不忍的想象： “这时，黄昏正徘徊在古树梢头， 从无烟火的屋顶慢慢地涨大到无边， 接着，阴森的凄凉吞了可怜的故乡。” 铁力的疲倦，连人和想象一齐推入了朦胧， 但是，更猛烈的饥饿立刻又把他们牵回了异乡。 像一个天神从梦里落到这群人身旁， 一只灰色的影子，手里亮着一支长枪。 一个小声，在他们耳中开出天大的响： “年头不对，不敢留生人在镇上。” “唉！人到那里，灾荒到哪里！” 一阵叹息，黄昏更加了苍茫。 一步一步，这群人走下了大街， 走开了这异乡， 小孩子的哭声乱了大人的心肠， 铁门的响声截断了最后一人的脚步， 这时，黑夜爬过了古镇的围墙。 1932年2月古琅玡 （选自《烙印》，开明书店1934年3月初版） |
回目录 回首页 |