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“……这时候 教堂就开始敲响了 播满全城的 庄严肃穆的晚钟。” ——他是从欧洲回来的说的是昔日美丽的法兰西。我们却都是来自失去的自己的乡土。 我想： 在这巨大的山谷中 为什么没有一场岁暮的大雪呢？为什么没有红灯笼，照亮每一个家门的一年的最后的夜呢？“这样的天气，在我们的家乡还只是开始的秋天。”窗外，远远地响起了鞭炮声我们静默了，想象着故乡的血与火……微寒的夜与灼热的我们的心。将红烛亮起吧，亮起吧祝福的灯。 是的，祝福： 愿不幸者不是永远流着不幸的泪。站在薄雾与硫磺的气味混合着的夜氛的窗前，我凝视大谷。 沉默无涯的黑暗中 稀落地嵌映着 神秘的灯光。 我想：在那下面 该有着无数的 熬受着长年苦难的灵魂以原始的虔诚在祈祷。披着黑色的愁苦的外衣受难的国度与受难的人民，属于他们自己的狂欢夜安排在时间无穷线上的哪一端呢？不是今日，该也不是昨日的：那时候，在这样一年的最后的夜间还有赤着脚的卖火柴的女孩蜷缩在高楼的墙角 在火柴的微光中做梦，新年的阳光照在她身上时她的明亮的蓝色的眼睛不再睁开…… １９４２年２月，八塘乡 |
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